(Spider P. Liondjo. Geneva, November 2012)
Du matin au soir, qu'il pleuve, qu'il vente
Ils nous mentent et jamais ne se repentent
Ils ont l'habitude méchante
Ils ont l'attitude décevante
Ils aiment que les troubadours les chantent
Mais leurs vies ne sont point méritantes
Ils nous mentent avec une langue troublante
Et ils se vantent avec des paroles blessantes
De ces bouches sales et puantes et qui n'ont rien d'éloquentes
Ne sortent que diatribes médisantes
Et rhétoriques inconséquentes
Fruits de cervelles inconsistantes
Ils ont une vie tremblotante
Car vide et inexistante
Alors du jour à la nuit, ils mentent
Ils mentent pour qu'on les sente.
Mais Justice est là, imminente
Justice à la rigueur frappante
Punissant toutes affaires cessantes
Ces maudits qui nous mentent!
