(Spider P. Liondjo. Geneva, November 2012)

Du matin au soir, qu'il pleuve, qu'il vente

Ils nous mentent et jamais ne se repentent

Ils ont l'habitude méchante

Ils ont l'attitude décevante

Ils aiment que les troubadours les chantent

Mais leurs vies ne sont point méritantes

Ils nous mentent avec une langue troublante

Et ils se vantent avec des paroles blessantes

De ces bouches sales et puantes et qui n'ont rien d'éloquentes

Ne sortent que diatribes médisantes

Et rhétoriques inconséquentes

Fruits de cervelles inconsistantes

Ils ont une vie tremblotante

Car vide et inexistante

Alors du jour à la nuit, ils mentent

Ils mentent pour qu'on les sente.

Mais Justice est là, imminente

Justice à la rigueur frappante

Punissant toutes affaires cessantes

Ces maudits qui nous mentent!